Por Leida T. León


Ese segmento puro de su mente

que puede entender y leer la poesía que libra,

dibuja con verbos las sombras precursoras

del atardecer que se adelanta

vacilante y a medias.

Desde el invierno nuevo una leyenda

le habla de la extinción de un pasado

tolerante,

del naufragio de una historia resuelta

en la encrucijada de las letras.

Quiso forzar con su verdad, al viento

que aún se empeña en arropar

un destino arbitrario, 

donde sueña el olvidar afrentas y silencios;

hará lo mismo con la filosa punta de la daga

que pretendió penetrarla y desangrarla.  

Existirá con esfuerzo en esas horas,

en las que le ahoga el calor que le abraza.

Y será ella mucho mejor que el acero

de una espada,

mucho mejor que la conciencia;

mejor que la estocada preparada,

que la suma de quimeras intermedias.

Se rebela ante la sentencia que condena

a purgar, sin olvidar;

a la ilícita destrucción de su osadía,

a la pérdida de la nobleza de sus versos

y su aliento.

Volverán a visitarle las rojas luces

del desastre en el ámbito exclusivo

de memorias que la envuelven,

la acunan; luego ella se incorpora y anda.